El día 25 de agosto a las 21:00 hrs se realizará un Café Literario en el Patio de Invierno (patio sur) de la UTFSM, esta actividad contará con la presencia del destacado cuenta cuentos Carlos Genovese y un grupo de bailarines y músicos de de tango, la actividad es de ENTRADA LIBERADA y todas las personas que deseen recitar sus cuentos o poemas podrán hacerlo.

Esto es Qué Out

El tiempo ya pasó para el indie rock lo dijo el periodismo y cierto snobismo
A mi generación no le importa tu opinión
Yo era muy felíz con Frank Black y Los Pixies
¿Cuando volverán? ¿Ya están por llegar?
Es que estoy muy out, estoy super out
Esto es Qué Out!
La remera a rayas y hablabas con palabras ampulosas y anticuadas ¨El concepto de mi banda¨ Retro psicodélica ya llegan los 90´s
La crítica pontifica la máxima alternativa ¨Soy Low Fi, Retro Lounge, algo Kitch y muy Noise¨
¿Cuando volverán? ¿Ya están por llegar? Es que estoy muy out Estoy super out Esto es Qué Out.
Había plata para gastar en esas bandas galácticas
Escuchando Cocteau Twins Manchester, un viaje sí
Me acuerdo de Paoletti, Suarez o de Riencidentes
Eran parte del ciclo Molotov de La Luna, del Patricios
¿Cuando volverán? ¿Ya están por llegar? Es que estoy muy out, estoy super out esto es Qué Out
Al fin de cuentas Soy algo Snob asi se guía mi criterio si la tendencia indica 80´s Esperare a los 90´s

San Lorenzo del Escorial.

Si algun día viajo a España de seguro visitaria este palacio, me enkanta su historia y su forma arkitectonika.
San lorenzo del escorial es un monasteria- palacio ubikado a 50 kilometros de Madrid , fue mandado a konstruir por felipe II hacia 1558.

Su nombre fue dado aluciendo a un monje ke actuo en la batalla de san quintin y fue dado muerto asandolo en una parrrilla,cosa curiosa, pero no tanto si se piensa que durante las guerrras de religion a muchos monjes se los ató a kaballos y se les arrastro por toda la ciudad para ejercer temor ciudadano, asi ke las trukulentas formas de morir eran pan de cada día .

El monje San Lorenzo murio en una parrilla, por ende el palacio visto desde arriba tiene forma de esta.


Desde felipe II hasta la actualidad, los reyes de España han sido enterrados en dicho lugar, los restos de carlos v igualmente reposan ahi ya que felipe II los mando a trasladar desde granada.
.

Fin.

tirin, tin, tin . :s

Hoy

Los días han estado trankilos, komo suaves rafagas de aire puro ke de vez en kuando necesitamos, komo estar mirando el mar , recordar, krear, inventar fuentes de alegria para los dias proximos.
Ordenar las mañanas agotadoras y retribuir kon exito el kansancio nocturno por el desvelo de algun kumplimiento estudiantil.
introspeccion dentro de los suburbios de la mente, de lo ke esto implika.
y la verdad es ke komo las kosas ke me recuerdan instantes pasados , recuerditos sin sentido en los rekovekos de mi habitacion, asi mismo me kuesta botar la abstraccion de la mente, lo ke se siente , lo ke pasa vivamente dentro de mi, komo un eterno recordatoria de lo alguna vez experimentado, komo no kerer olvidar ningun detalle de la existencia ke me kontiene.
pero muchas veces es mejor hacerlo, no de un suspiro, si no, kon konviccion ganadora.
sin esfuerzos, kon sonrisas aliviantes y simpatikas.
En el archivo sin memoria, sin klasifikacion.

Me agradan las konversaciones kon tono de vanalidad de vez en kuando, saber ke todo va fluyendo en una buena perspectiva y komentar sin gotas de deskonsuelo el dia ke ya a terminado, aunke los sueños traigan konsigo vivencias añoradas, pero todo es parte de vivir, sufir, reir, deskansar, agotarse.

El kaleidoskopio de la vida y sus matizes aromatikos, depronto nuestros reflejos nos agradan levemente, en otras okasiones nos pudren los instantes, no estanko mi mirada en una sola vuelta.

Y algunos tenemos la suerte de poder elegir las rutas ke demoran algunos años en konstruirse, y ke son a fin de cuentas nuestro fondo motivador y en el kual volkamos nuesto existir.


Hoy

Kiero escribir hasta el infinito, konversar sobre literatura, kompartir experiencias

kiero paz desde las palabras hacia mi

o viseversa .

claro ke ninguna paz le doy yo al lenguaje ya ke este escrito esta super mal redactado y otras kosas ke ni yo entiendo, una especie de escritura autometika, korriente de konciencia.
Nada :)
Fin

Un estribillo encierra mi ser en estos momentos
Una prosa mal conjeturada sobre la síntesis de mi vida

Desperte con ansias de korrer hacia el infinito
Y llore sobre la rutina ke extraño y aborrezco
Pero simplemnte no dije nada
Solo segui de largo y me kede dormida.
Me encerre entre las paredes de la agotada concienia
Mientras las velas se extinguian y la conversación se hundia en el hastio.

Recorde las mesas bien puestas y las sillas ke se pegaban a nuestras espaldas
No habia nada ahí
Komo ahora.

Nunca hubo nada
pero he tratado de encontrar las cicatrices ke no envejecen.

Y konvertir en hielo el agua envenedada sobre los vasos del mundo.

Antonia Pozzi (1912-1938)

Por tanta vida que llevo en la sangre
tiemblo
en el vasto invierno.


Poeta Italiana que marco la diferencia en torno a al poesia de akel entonces en su pais con su forma, comenzo su augue literario a los 19 años de edad kreando una korto kamino hacia ello, ya ke a la edad de 26 años y producto de todo el ambiente de la guerra, atormentada,decide suicidarse.


Desconfianza

Tristeza de estas manos
pesadas
que abren las llagas
más leves
por dejar una impronta—

tristeza de esta boca
que dice
tus palabras
—entendiendo otras cosas—:
esta es la forma
de la más desesperada
distancia.

Alejandra Pizarnik 1936 -1972

La muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

Una de las mas grandes poetas argentinas del siglo pasado, ke kultivo una poesia llena de iluminaciones y a la vez lugubridad, intentando resaltar la esteticidad en ellos , como pasajes contemplativos sin voz, como lo hacia con la pintura,dentro de espacios trasparentes y personales.

Su nombre real era Flora pizarnik , joven timida, tartamuda y asmatika,paso por las escuelas de periodismo, filosofia y literatura en buska de su real vokacion, mientras ya en ese tiempo ingeria anfetaminas para no engordar.

A fines de septiembre de 1972 mientras se enkontraba fuera de la clinika sikiatrika en donde se habia internado; ingiere 50 pastillas de Seconal , barbiutiko ke induce al sueño, tratado especifikamente para el insomnio y ansiedad, en dosis mayores de la permitida hay pérdida de conciencia y posteriormente la muerte, provocada por paro respiratorio.
Asi decidio akabar con su vida alejandra pizarnik y kon los poemas ke aun tenia guardados dentro de su ser.


LA ENAMORADA

Esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más

Sylvia Plath -1932-1963

Soy vertical.
Pero preferiría ser horizontal.

La escritora y ganadora del pulitzer Sylvia Plath akabo kon su vida kolokando su kabeza dentro de un horno a los 30 años.
Kizas la muerte de su padre cuando tenia 8 años de edad, el engaño de su mariso y tambien poeta Ted Hughes fueron gatillantes en su opaka a veces manera de mirar la vida.
Sus escritos hablan mucho sobre komo venia el mundo y lo mal ke a veces se sentia, lo voluble de su ser, ese debilidad y polaridad ke el regalo su enfermedad maniako depresiva son la ke la llevan a la muerte y ke tambien lograron hacerla plasmar komo via de eskape y expresion todo lo ke la kontenia.

Lady Lazarus

Lo logré otra vez,
Me las arreglo —
Una vez cada diez años.
Especie de fantasmal milagro, mi piel
Brillante como una pantalla nazi,
Mi diestro pie
Es un pisapapel,
Mi rostro un fino lienzo
Judío y sin rasgos.
Descascara la envoltura
Oh, mi enemigo,
¿Aterro acaso? —
¿La nariz, las cuencas vacías, los dientes?
El apestoso aliento
Se desvanecerá en un día.
Pronto, muy pronto, la carne
Que la tumba devoró
Se sentirá bien en mí
Y yo una mujer que sonríe.
Tengo sólo treinta años.
Y como gato he de morir nueve veces.
Esta es la Número Tres.
Qué desperdicio
Eso de aniquilarse cada década.
Qué millón de filamentos.
La multitud mascando maní se agolpa
Para verlos.
Cómo me desenvuelven la mano, el pie
El gran desnudamiento.
Damas y caballeros.
Estas son mis manos
Mis rodillas.
Soy tal vez huesos y pellejo.
Sin embargo, soy la misma, idéntica mujer.
La primera vez que sucedió tenía diez.
Fue un accidente.
La segunda vez pretendí
Superarme y no regresar jamás.
Oscilé callada.
Como una concha marina.
Tenían que llamar y llamar
Recoger mis gusanos como perlas pegajosas
Morir Es un arte, como todo.
Yo lo hago excepcionalmente bien.
Tan bien, que parece un infierno.
Tan bien, que parece de veras.
Supongo que cabría hablar de vocación.
Es bastante fácil hacerlo en una celda
Es bastante fácil hacerlo,
y quedarse esperando.
Es el mismo
Retorno teatral a pleno día
Al mismo lugar, mismo rostro, grito brutal
Y divertido:
“Milagro!”
Que me liquida.
Luego una carga a fondo
Para ojear mis cicatrices, y otra
Para escucharme el corazón –
De verdad sigue latiendo.
Y hay otra y otra arremetida grande
Por una palabra, por tocar
O por un poquito de sangre
O por unos cabellos o por mi ropa.
Bien, bien, está bien Herr Doktor.
Bien. Herr Enemigo.
Yo soy vuestra obra maestra,
Su pieza de valor,
La bebé de oro puro
Que se disuelve con un chillido.
Me doy vuelta y ardo.
No creas que no valoro tu gran cuidado.
Ceniza, ceniza —
Ustedes atizan, remueven.
Carne, hueso, nada queda 00
Una barra de jabón,
Una alianza de bodas.
Un empaste de oro.
Herr Dios, Herr Lucifer
Cuidado.
Cuidado.
Desde las cenizas me levanto
Con mi cabello rojo
Y devoro hombres como el aire.

Anne Sexton

Poeta norteamerikana, nacida en 1928 y ganadora del premio pulitzer por su libro de poemas Live or Die.
Luego de sus priemras crisis depresivas, su doctor la insita a escribir poesia komo via de eskape , es de ahi en adelante ke se evoka a esta funcion.

Se suicida con monoxido de karbono en 1974 producto de sus desekilibrios mentales.

Deseando morir

Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar.
Camino vestida, sin marcas de ese viaje.
Luego la casi innombrable lascivia regresa.

Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.
Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,
los muebles que has puesto al sol.

Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.
Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas.
Nunca preguntan por qué construir.

En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,
he poseído al enemigo, comido al enemigo,
he aceptado su destreza, su magia.

De este modo, grave y pensativa,
más tibia que el aceite o el agua,
he descansado, babeando por el agujero de mi boca.

No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.
Hasta la córnea y la orina sobrante se perdieron.
Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.

Nacidos sin vida, no siempre mueren,
pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce
que hasta los niños mirarían con una sonrisa.

¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!
que, por sí misma, se convierte en pasión.
La muerte es un hueso triste, lleno de golpes, dirías,

y a pesar de todo ella me espera, año tras año,
para reparar delicadamente una vieja herida,
para liberar mi aliento de su dañina prisión.

Balanceándose allí, a veces se encuentran los suicidas,
rabiosos ante el fruto, una luna inflada,
Dejando el pan que confundieron con un beso
Dejando la página del libro abierto descuidadamente
Algo sin decir, el teléfono descolgado
Y el amor, cualquiera que haya sido, una infección.

No estar aquí - Fiskales



Y me quedo parado aquí ,parado aquí,
mirando a uno y otro lado
y me siento tan imbécil, tan imbécil,
entre tantas pelotas que rebotan y rebotan sin parar ,sin parar , sin parar.
Hubiese preferido salir y no hablar con nadie.
Hubiese preferido no venir.
Hubiese preferido no estar aquí, no estar aquí.

Es tanto el desconsuelo cada vez que me repites tanto , que me repites tanto el mal, el mal que sientes cerca de mí,
las viejas mujeres , que me regalan todo su odio en su mirar,
el odio de todas sus vidas ,
de no haber hecho nada ,
no me afecta tanto como cuando me haces sentir que el amor que te doy es tan barato,
tan barato,
tan barato.

Y no estar, no estar aquí.

Quiero arrancarme de golpe la tristeza por vivir
Despreocupación creciente, mentiras supuestas y aprendidas, gritos de exclamación , palabras ficticias, puntos apartes, metas erradas, ekivokaciones con dos caras.
Encuentros casuales, cigarrillos encendidos, musica reptida, salones de baile.
Puertas sin abrir, canciones sin tonalidad, karne putrefacta, soledad y penas, secretos ocultos por los que no puedo odiar.
Todo eso me recuerda a ti.
Todo eso y ya debo dejar de respirarte.

Todos los días redacto lineas inspiradas

y todos los dias al volver a leerlas las noto ajenas a mi

como si al escribir estubiera despedazandome de a poko.

Ya no enkuentro sentido,

no kiero seguir reviviendo

kiero arrankarme de golpe la miopia de mis dias

y el sufrimiento embriagador.

He vivido ekivokada lo suficiente komo para konfundir aun mas

He estado pisoteda y enkarcelada en los sueños de la niñez

unika vivencia llena de melankolia

Hombre de inimaginable rostro, codiciado y desconocido

vendras a tierras lejanas

donde mis sueños venden la piedad

vendras y kizas arrankes de un tiron la tristeza ke florece

en estas tierras de agobiente invierno rutinal.


Mañana a estas lineas las habre olvidado

Mañana en estas lineas ya me habre olvidado.

Domingo en la mañana.

No quiero escribir mas,
Debo dejar de verme, de mirarme de una buena vez

Debo dejar de exponer las debilidades ke luego arrepentidas korren a eskonderse entre sombras.
Mi bipolaridad no confía en lo ke escribo

Debo dejar de ensuciar pañuelos kon lagrimas kalipsos
Debo dejar de pensar, de escribir, de renombrar.

Desperté esta mañana con un fiel pensamiento acorralador
Me siguió todo el kamino de regreso a casa
Mientras la lluvia escribia mis recuerdos en los zurkos de la ciudad.

Pobladas, desahabitadas
Como algunos dias
Como alguna horas
como algun desapego influenciador.

Debes dejar de suspirar me dice lo ke escribo
Debes dejar de llorarte
No de escribirte

.

Hoy llueve, la ciudad se limpia los pasos cansados ke muchos dejan en las aceras,el cielo no alumbra lo suficiente y en los tejados se eskonden los secretos ke nadie se atreve a preguntar, depronto deskubrimos ke no somos mas ke pasos errados, pretextos tatuados en la piel,dias en blanko y negro ,kometimos el peor de los errores kontruyendo muros ante nuestro vencible ser y nos notamos mas deskonocidos ke nunka.

La lluvia finita kayo esta tarde sobre mi kabeza, kamine a paso lento entre las kalles de valparaiso, me kompre un cigarrillo y me pare debajo de un techo mientras la vida pasaba korriendo proyectada en el suelo.
Todo estaba akomodado, autos ke iban y venian, niños dibujando formas desde dentro de las ventanas, hombres trabajando, la lluvia ke kae y no kura, mis zapatos mojados y el alkitran ke enferma, y no me hubiese importado lanzarme a la kalle y morir atropellada.
Matrikule los mismos viejos pensamientos dentro de la memoria,y la polaridad de todo lo akontecido me envolvia: dias, meses, años.
Nunka lograremos konocernos del todo, es la mas grande utopia,sonrio y me amargo, bendigo los dias y los maldigo, soy una maldita kontradiccion en kada segundo ke pasa y diversos pensamientos albergan mi mente, los konstantes estados de animos y palabras ke rebotan no me dejan deskansar en paz.

Y todos tenemos un infierno personal ke adornamos kon rosas para pasar desapersividos y felices, esto no es nada.

Me siento pesimo, ire a bailar kan-kan.

Ke idiota todo.

Every passing minute...

"Kada minuto ke pasa, es una nueva oportunidad para kambiarlo todo."

Vanilla sky es la version amerikana de la española Abre los ojos, kreo ke las dos me gustan por igual.

Es mi pelikula favorita. :)

Stella Díaz Varín

1926-2006

"Haga usted el favor, alcánceme mis cigarrillos y

deme otro topacio para saborear la médula de ese poeta

recién muerto"

"Tiempo, Medida Imaginaria", 1959

Eterno resplandor de una mente sin recuerdos

Es doloroso tratar a alguien tanto tiempo y terminar siendo un desconocido"(Jim Carrey).



“Podría morir ahora. Estoy tan feliz, yo nunca sentí eso antes. Estoy exactamente en donde quiero estar” Jim Carrey.



Qué felices son aquellos que viven sin culpa! Ellos se olvidan del mundo y son olvidados por éste. El eterno resplandor de una mente sin recuerdos que sólo acepta sus oraciones y rechaza sus deseos” Alexander Pope (1688-1744)"

VUELTA AL INFIERNO -EUKZ

Anoche tu y yo jugamos
a ese juego en el que tú,siempre sales vencedora.
Me enseñaste mil sonrisas bajo un techo de estrellas,el de tu habitación.
Las canciones de Bob Dylan,las de Lola y Manuel,me hacen hasta daño
y con ellas me torturo,hasta que el alma, me dice:¡Basta ya!Mejor pasar hambre ,¡Basta ya! Mejor hazte sangre.

Todo pruebo con tal de alargar mis noches
y por más que quiera, siempre llega el alba...
amanece que no es poco, vuelta al infierno.

Hoy ya ves, estoy llorando
en el mismo rincón,
donde vengo a vomitar
cada noche que mi cuerpo, me dice:
¡Basta ya! Y mejor te escondes,
¡Basta ya! Tú ya sabes donde.
Ve corriendo a donde el alba no te queme,
ve soñando y olvida que mientras tanto,
amanece que no es poco, vuelta al infierno

¡Basta ya! No tiene remedio,
¡Basta ya! Y echa un ojo al cielo.
Amanece que no es poco, vuelta al infierno.
Amanece que no es poco, seguir fingiendo.
Amanece que no es poco, vuelta al infierno.

Rem

Sólo kiero dormir , tirar mi kansancio a los sueños ke me akompañaran esta noche
sueños ke al despertar olvidare o bien kerre vivir.
La otra noche soñe ke un alma dormia para siempre y mi kastigo eran las lagrimas agenas de gente importante para mis dias.
Es extraño komo algunos seres humanos se inpregnan en uno komo un perfueme recien kolokado, komo tatuajes a la piel, deskonocidos ke tejen historias kon la nuestra, entrelazan su kotidianidad kon la komparativa.
A veces no se hacia donde dirigir toda mi debilidad, donde sumerguir todas las kosas ke siento o bien depositarlas en algun kanasto de invalidez.

No se tantas kosas ke me deskocierto, se tan poko de la vida y ella sabe menos de mi.

En silecios le pido ke hagamos un trato.

Cine mudo.

Corren las pesadillas
como feroces equinos con rumbo al vacio
Corre la esperanza desde mi caja de pandora

Llora la impotente nemesis
lloran las kaskadas dentro de una taza de kafe frio
(Y no es kualkier taza, no es kualkier dios)

Existe un pekeño recordatorio
de mis actos inconclusos he inventados

He gastado la piel tejiendo moretones
Y he malgastado el tiempo decifrando los acertijos de una mente.

No necesitamos de su noble conciencia querida princesa
No necesitamos de su
manga de palabras amado rey

El basureroe esta vacio y ha recorrido kaminos clavados de luces rojas

Digamos ke necesito de alguien ke me mire en blanko y negro
No en tecnicolor, komo akellos kolores repartidos en todas partes.